Marea Urbana

En el vacío sin fin

Gaiane Turian — 2012-04-19T17:53:28Z

En el vacío sin fin,
cabalgas el silencio,
aferras las crines
de la oscuridad.

En el vacío sin fin,
aspiras aromas del alma;
ellos abren puertas
hacia el pasado.

En el vacío sin fin,
te preciipitas a lagos
donde caen estrellas,
del firmamento lila.

En el vacío sin fin,
cabalgas los sueños que,
palpitantes, tañen
las cuerdas del ser.

En el vacío sin fin,
los pastos susurran
mensajes al paso de tu
caballo del Tiempo

(c) Gaiane Turian
Buenos Aires, 18 abril 2012
entre la luz que se va y
la oscuridad que llega.

Esto ya pasó antes... ustedes pueden evitarlo

Wotan Pakal — 2012-04-18T15:44:34Z

Bosques verdes, la neblina que asciende al cielo se mezcla con las nubes y la brisa del mar. Y eso ya no esta. Solo erial de maizales secos. Sabemos nosotros de lo que es destruir el ambiente, secar las entrañas de la madre tierra que nos da alimento. Lo sabemos y les avisamos. Haca más de 500 añso atrás Vimos las señales y no les hicimos caso, como a ustedes les ocurre ahora, o la mayoría de ustedes tampoco lo hacen, no las ven, o las ven pero resisten no quieren verlas, escucharlas. No quieren aceptar que la Tierra les dice basta.

Necesitan minas, despanzurrar la tierra, hundir las manos y las uñas de metal en ella para arrancarle su carne de piedra, para ornamentar, para fabricar sus armas, para sus máquinas medicas. ¿Se han preguntado si realmente es todo eso necesario? ¿Se lo han preguntado realmente? No piensan, no examinan, no se van adentro a mirar en sí mismos, antes bien, buscan más y más poder, ilusos pensando que el poder sobre la tierra, el mar, el fuego, los vientos, es infinito, sin darse cuenta que ese daño que hacen en ellos ese mal uso volverá decuplicado a ustedes, a nosotros.

Como ocurrió con mi pueblo, que hace mil años vivía de los buenos frutos de la tierra, pero doscientos, trescientos años después todo se perdió, se deshizo y mi pueblo volvió a las selvas, entre los árboles marchitos y nudosos, sin tener más frutos de una tierra agostada.

Es momento de pensar, mirar adentro y pensar si realmente se necesita consumir todo eso, si se necesita comer tanta cosa enlatada, si se necesita, tanta joya, tanto metal, si se necesita tanto vehiculo o repensar los modos de relacionarse, los modos de producir, los modos de trabajar, de divertirse, en formas más amigables con el medio, porque somos uno con la piel del mundo y no podemos seguir destrozándola impunemente.

Vean las señales, mírenlas, escuchen a la tierra que agoniza, a los mares que se intoxican, los ríos que fenecen, el aire que se pudre. Mírenlas porque se volverán contra ustedes si no hacen algo.

Como se han vuelto contra nosotros, el otrora orgulloso pueblo de las costas.

Soy madera, soy fuego, soy perfume
Wotan Pakal

L.I.D

Gaiane Turian — 2012-03-03T07:35:27Z

¿Qué hay afuera?
¿Qué miran tus ojos?
Tu mirada escapa
hacia el infinito,
tu alma volando,
con las alas abiertas,
sobre la tierra dura,
arropándose en el viento.
O, quizá, buscas la
sombra de un cóndor
sobre la falda montañosa.
O, quien sabe, busques
el puro reflejo
de tu rostro incaico.

Fuente de la imagen: Galería de Remedios2013

Eternotango

Gaiane Turian — 2011-08-16T04:54:06Z

La nevada mortal caía lentamente sobre la ciudad de Buenos Aires. Caía, mortífera, sobre las calles de las que todos habían huído, para guarecerse de ella. Los Manos patrullaban las calles y las pisadas de los Gurbos, pesadas, apenas se oian, amortiguadas por la nevada. Porque, ustedes saben, la nieve atenúa los sonidos y el aire se vuelve un algodón invisible.

Les voy a contar la verdad de porqué los Manos se fueron. No fué solo por el heroísmo de los resistentes. No. Fue así:

Sucedió al mismo tiempo que la Batalla de River Plate, se acuerdan, donde los resistentes peleaban palmo a palmo con los Manos y sus enormes Gurbos. De hecho, sucedió en el Abasto. A esa hora imprecisa donde el cielo nevoso es el trasfondo de las sombras curvas del Mercado del Abasto. Donde ahora no hay nadie, sólo calles vacías, algunos camiones estacionados, un par de camiones chocados (algún chofer olvidó cerrar la ventanilla y le alcanzaron los copos asesinos).

Si, allí comenzaron a sonar las notas de un “fueye” quejumbroso. Venían de una de las cortadas del costado del Mercado. Ese bandoneón llenaba de melancolía el aire y se oía claro, muy claro en ese aire de sonidos amortiguados. Y con esos compases, una voz, sí, se alzaba sobre las baldosas, las paredes gastadas, las cajas de frutas cubiertas por la nieve:

Mi Buenos Aires querido,

cuando yo te vuelva a ver,

no habrá más penas ni olvido.

[…]

En caravana los recuerdos pasan

como una estela dulce de emoción,

quiero que sepas que al evocarte

se van las penas del corazón.

[…]

En la cortada más maleva una canción,

dice su ruego de coraje y de pasión;

una promesa y un suspirar

borré una lágrima de pena aquel cantar.

Mi Buenos Aires querido....

cuando yo te vuelva a ver...

no habrá más penas ni olvido...

Sí! ¡Era el Zorzal! ¿Cómo podía ser eso? Y sin embargo, algunos que miraban por las ventanas, aseguraron haber visto la inconfundible silueta de Carlos Gardel, con su chambergo ladeado y esa sonrisa llena de picardia. Se apoyó con un pie sobre la pared y una mano en un bolsillo de su traje. Su voz se elevó, nítida, sobre el silencio, acompañada por el bandoneón.

Todo el barrio acompañó, palpitando en una pulsación de dos por cuatro, dos por cuatro… que, hipnótica, derramaba su melancolía sobre los edificios y veredas. La voz del Zorzal se entremezcló con el olor a nafta, a basura, a las emanaciones de subte, el tapizado de colectivo.

El comandante de los Manos sólo escuchó el latido triste de una ciudad de ángulos incomprensibles, Una música de esperanzas derrumbadas, de sueños fenecidos, notas grises que rememoraban paredes llenas de ausencias, única nota, el rojo de un buzón, el brillo de una joya falsa, la nota chillona de una canción de cabaret. Y la añoranza se volvió niebla gris, lacerando el alma endurecida.

Algunos de sus subordinados enfermaron. La tristeza empezó a colárseles en las células, con la misma letalidad de un virus. El único que sobrevivió fue el comandante. Pronto intuyó que esa música sería como una enfermedad: notas desorganizantes, ruptura de todo ritmo, disruptores del orden preciso de sus habitantes. Y decidió cancelar ese puesto de desembarco. Encendió los rotores para elevarse.

Amanecía mientras las naves de los Manos se alejaban, guiadas por las instrucciones del Comandante. Amanecía y la sombra del Abasto se recortaba, en oscuridad, contra el cielo nuboso. Y con la primera luz el bandoneón dejó de sonar y el tango dejó de vibrar, en la garganta de Carlitos Gardel.

Con la última nave dejó de nevar... el cielo empezó a deshilacharse, mostró la primera estrella de la mañana, el Lucero matutino. y cuando se terminó de despejar, en vez de el sol, todos los que sea asomaron a mirar que ya no caían copos, lo vieron.

Sí, igual que los retratos fileteados de los camiones, igual que las fotos a las que había gente que aún le ponía velas. Sí, dominaba todo, pero todo el cielo, un retrato que cubría la esfera celeste: Carlitos Gardel, abrigado por una spocas nubes. Sonreía. A Dios, a nosotros, a la ciudad a la que le cantaba.

Y hay quienes juran haberlo visto: la gigantesca cara de Gardel sonreía y guiñó un ojo.

Oscura Sed

Gaiane Turian — 2011-02-25T07:50:40Z

Los años en que me quemaba bajo el sol del desierto se me aparecen borrosos, como envueltos en la niebla del tiempo. Dicto estas memorias no con el fin vano de convocar de nuevo esos días sino con el de recordar aquello que ha quedado atrás y bendecir lo que me ha sido dado hasta el presente. Para renovar la maravilla y el sentido que tiene mi existencia.

Poco es lo que recuerdo de mi niñez: el sempiterno calor del sol y la arena, el velo índigo cubriendo la cara de mi padre, sus ojos sombríos mirándolo todo como un halcón; las monedas perforadas y unidas en collar que adornan la frente de mi madre, el precio de su dote. Quizá haya habido juegos, fiestas, la vida interrumpida por las oraciones y el permanente hollar de los pies y los cascos en las arenas y los ergs, el territorio en que vivieron, viven y seguramente vivirán, los Bani- Yussuf ibn Al-Muhtakil, pero eso ya no lo recuerdo.

Sí está, sólido como las rocas quemantes del desierto, el recuerdo del día en que me fuera arrebatado todo lo que conocí y hubo sido mi vida nómade. Los Bani-Yussuf tenían su pozo preferido entre todos los recorridos en el desierto. Debió ser un buen pozo o no habría despertado la codicia de aquella otra tribu; nunca supe cuál fue. Como halcones se abatieron sobre nosotros, sin dar tiempo a que los hombres escondieran a mujeres y niños para combatir en las dunas. Duró menos de lo que dura el mordisco de un áspid.

A veces aún resuenan en mis oídos los cascos rasgando la noche en agonía, y me parece sentir esos brazos de hierro que frenaban mis inútiles forcejeos. Poco más es lo que recuerdo: discusiones en torno de mí y sobre mí, los cuchillos brillaron después de los argumentos. Fascinante el modo en que un poco de metal puede cortar la vida de un hombre como a una rama seca. La mano que dirigió aquel cuchillo no había vacilado un momento; la mirada cruel y voraz del otro se volvió un par de cuentas de vidrio.

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Tlakatastali: el pálido hombre de las señas

Gaiane Turian — 2010-11-09T03:55:07Z

Llovía. Siempre llueve en las Tierras Altas. Y con la lluvia llegó la época tranquila. Cada aldea aprovechaba entonces a reunirse en las Casas de las Historias, a contarse cuentos. En nuestra aldea, los niños adoraban las historias de Tlakatastali, el pálido forastero que hablaba por señas. Los hombres y mujeres crecidos también gustábamos de mirar cómo las manos de Tlakatastali contaban historias. Dibujaban en el aire criaturas portentosas, que saltaban y se perseguían unas a otras, ante los ojos asombrados de los niños que siempre se sentaban en ronda cerca de él. Nos hacía ver peces persiguiéndose, aves que caían en picado en un río inmenso y sin orillas, según explica el pequeño Nezetl, que era quien mejor entendía las señas del cuentacuentos. Como él no podía hablar, algunas veces dibujaba sus palabras en una tira de corteza, como lo hacían las Invasoras y únicamente nuestro Jefe entendía completamente.

Los niños gritaban siempre en la misma parte en que el contador alzaba sus manos de metal, como si fueran garras y la inmensa boca de una ballena devorab al pequeño y asustado pececillo que no ha oído las advertencias de los niños.

Luego Tlakatastali adelantaba su cara lunar, abriendo mucho la boca. Entonces los niños retrocedían, espantándose de nuevo por ese muñón ennegrecido que alguna vez fue una lengua. Satisfecho, el cuentacuentos levantaba de nuevo las manos y también agitaba la cabeza azotándose con el largo cabello negro y extraordinariamente fino.

Se hacia un silencio profundo luego que los niños había retrocedido. El pequeño Nezetl ordenaba entonces: «Pez grande, suéltalo!!! Devuélvelo»

Entonces Tlakatastali adelantaba la cara y ponía una de sus manos de hierro debajo de su barbilla. La abría, escupiendo.

Los niños aplaudían pues el enorme pez había liberado al pequeño pececillo. Éste saltaba alegremente al agua, feliz de estar vivo aún.

No conocíamos las ballenas, pero el Jefe nos enseñó el nombre que Tlakatastali dibujó en la tira de corteza. Y que dibujó también ese pez inmenso más grande que veinte hombres en ronda y diez en alto. El venía, supusimos, de una tierra llena de agua. Y, como podía, nos enseñaba a dibujar en las tiras de corteza y con la ayuda del Jefe íbamos aprendiendo. En agradecimiento, le ofrecimos una esposa, pero él se negó y, extrañamente, rompió a llorar con gruñidos inhumanos. Y entendimos porqué le gustaba tanto representar historias para nuestros hijos, que pronto se convirtieron en los hijos de él, en los hijos de sus historias. Historias que los niños volvían a representar en sus juegos de cacería y que las niñas remedaban mientras acompañaban a lavar ropa a sus madres en los momentos que no llovía.

Y nos sentíamos orgullosos porque teníamos al mejor contador de historias, que, aún sin voces y sin palabras, tenía manos que hablaban prodigiosos sucedidos. Tlakatastali era uno de nosotros.

La costurera

Gaiane Turian — 2010-08-14T19:10:34Z

La tela llegó a mis manos de forma misteriosa. Flotaba, entre las manos del ángel, primero transparente, como una gasa, grande como una sábana. Me envolví en ella y fui esa chica.

Tan feliz con su vestido nuevo, de tafetán amarillo oro. Tan feliz porque lo había hecho con sus manos y, estaba segura, iba a deslumbrar esa noche. Orgullo de sí misma, de lo que sus manos habían podido hacer.

Se miró en el largo espejo rectangular de pared. Tan hermosa, delgada y de rostro fino, pálido y pequeño. La falda de su vestido se abria como una flor dorada sobre el miriñaque que le daba sostén. El corsé le marcaba la cintura y le daba volumen a los senos. Unas pinzas, con vivos bordados en pequeñísimas perlas marcaban su silueta encorsetada. Las mangas se cerraban delicadamente sobre los puños, sin volados pero con dos o tres botones que eran perlas. El pelo de la chica, aún sin peinar, caía suelto sobre los hombros y espalda. Antes de convertirse en un elegante y complicado tocado.

Yo estaba detrás del espejo, viéndola. Sabía que ella, muchos años después, se sentiría sola en un cuarto de pensión. Miraría su máquina de coser en ese cuarto gris. Caminaría hacia las orillas de un mar de plomo, bajo nubes de melancolía. Se internaría en el mar a buscar la compañía de los peces y la puerta hacia la eternidad. Pero ella ahora no lo sabía. Ahora era feliz con su vestido nuevo y esperaba con anhelo la fiesta de esa noche.

Salí del espejo, para abrazarla. La envolví en mis brazos, para darle mi calor. Yo no quería que ella terminara hundiéndose en el mar. No quería que la agobiara la soledad, quería que esa alegría que ella sentía le durara. Le susurré: «¡Estás viva!» y ella me abrazó, repitiendo mis dos palabras, como un eco: «¡Estas viva!» y siento que la traje a la vida, que ahora vive conmigo. Que vivirá en las telas que acaricie, en las telas que dibuje, en las telas que ella tanto amó. Vivirá dentro de mí. Acaricio con la yema de mis dedos la tela de su vestido nuevo, el cierre en la espalda, la textura del tafetán, consistente y resbaladiza al mismo tiempo.

La he traído a mí, venciendo a la muerte, a ese mar de plomo y de nubes grises.

Belleza Interior

Gaiane Turian — 2010-07-29T06:41:49Z

A pesar de las angustias, de las tristezas que a veces me acometen, este día me sentí afortunada. Contar con la experiencia de haber crecido rodeada de amor es un don más escaso de lo que puede creerse.

La vida me está poniendo por delante a personas que han tenido que hacerse a sí mismas prácticamente solas o con todo en contra en su familia. Padres abandónicos, o fallecidos o rodeados por el maltrato. Y que, a pesar de todo eso, son buenas personas, capaces de generosidad y afecto hacia otras personas. Eso tiene muchísimo más mérito que cuando tuviste todo a tu favor.

Y realmente siento admiración hacia esos seres, y me siento privilegiada de conocerlos, porque muestran que uno no está regido por el determinismo más brutal.

Pensar que las vidas de gente corriente a veces encierran tales historias dignas de una película o de una novela y sólo hay que conectarse con eso.

Gente que no es famosa y que sin embargo son ricas en sentimientos, vivencias y experiencias. Y es como si viera desplegarse la belleza de sus personas en medio de unas vidas quizá tan grises o tan ásperas y quisiera hacerla brillar más aún.

El arte en ese sentido es la gran y maravillosa fuente de libertad, con la que uno puede volar y trascender sus circunstancias. Y eso es lo que voy descubriendo día a día.

También en el laburo descubro talentos escondidos, gente que es ignorada sistemáticamente pero que guarda una enorme capacidad de generar ideas, actividadades que enriquezcan nuestra mente o nuestra alma.

Y eso es lo maravilloso que tiene la vida, darnos esta posibilidad de conectar con la belleza de las almas de los otros, de sus sueños o sus quehaceres.

Imagen tomada de la galería de The Lion of Oz en Deviantart

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La llave

Gaiane Turian — 2010-07-18T23:53:07Z

En la llanura, la humedad se respiraba en el aire denso y viscoso. La luz se teñía de verde al atravesar el follaje. Éste trepaba por las laderas de las montañas, confundiéndose con la niebla. Y más alto, por encima de ésta, las nieves eternas miraban hacia el cielo desteñido.

La mujer se ajustó las botas pesadas y se acomodó la mochila. Tomó el bastón de madera. Quería escapar de los vientos de guerra y el trueno de los cañones que aún resonaban en su cabeza. Hundió el bastón en la tierra, caminando paso a paso, hasta encontrar la vieja senda de tierra, horadada por las pisadas de los animales que bajaban, día a día, en busca de agua. Se encorvó ligeramente, venciendo, tenaz, el paso de los años Caminó entre la vegetación cada vez más agrisada y espinosa. Sus pies se hundieron en los manchones de nieve cada vez más grandes y resbaladizos.

Partió una rama llena de hojas medio secas y barrió con ella las huellas que dejaba detrás suyo, para que nadie pudiera rastrearla. Un hábito demasiado arraigado, que no podía abandonar.

El aire se volvió más leve y más frío. El vapor afloró de la nariz y boca de la mujer, con cada respiración. Ella se apoyaba más en el bastón. Alzó la mirada y vio, allí, entre las ramas nudosas, sobre la nieve, esa casa de madera algo mohosa. Se detuvo ante la puerta, metió la mano en uno de los bolsillos de su chaqueta y, sobre la palma, descansó una llave grande y antigua: de bronce oxidado, con el extremo lobulado o, más bien, parecido a un trébol. La llave pesaba en su mano enrojecida de frío.

La puso en la cerradura.

Abrió.

La casa era una única habitación con olor a polvo y humedad. Un sillón viejo con un tapiz que alguna vez fue de colores, un par de sillas y una mesa sobre la que descansaba un libro voluminoso con un candado.

La mujer cerró la puerta tras de sí. Se acercó al libro. Apoyó la mochila en el suelo, se sentó en la silla. De uno de los bolsillos de la mochila sacó una llavecita más pequeña y abrió el candado que aprisionaba al libro.

Pasó una página y, sobre una hoja amarilla descansaba una flor roja seca, muy semejante a una orquídea de las que abundaban en el valle. Con gesto delicado, la tomó entra las manos, y se la llevó detrás de la oreja.

Recordó…

Él le había regalado esa flor poco antes de la fiesta de boda comunal. Le había sonreído: ya era un hombre y ya podía cortejarla. Ella había correspondido con una sonrisa y un parpadeo, como era debido en una joven casadera modesta y discreta. El le había colocado la flor en el pelo: una orquídea de rojo brillante, como la flor que habría de cortarse la noche de bodas. Qué se hubieron dicho, no lo recordó, ni importaba tampoco,, si palabras de amor o sólo palabras-excusas para caminar juntos hasta el río. Se habían sentado sobre una roca, con las manos juntas, miraron pasar el agua valle abajo.

—Sabes que luego de la boda partiré, ¿no?
—Lo sé. A la guerra, ¿verdad?
—Volveré. Te lo prometo. Vendré a conocer a nuestro hijo.
—Si es que me haces un hijo.

El la había mirado, con orgullo:

—Verás que sí. Y me estarás esperando con el niño en brazos.

Como sucedía, generación tras generación, había pensado ella. Muchos no volvían, otros sí.

Pero durante la fiesta de boda, ambos habrían de olvidar que tendrían que separarse. Sólo hubo danzas emplumadas, risas, música, y comida abundante ante los enormes fogones preparados en el centro de la aldea. El humo, fragante, ascendía hasta las montañas.

El hubo de cumplir su palabra. Había regresado, sano y sano de la guerra. a estrecharla en sus brazos, noche a noche, o a contemplar al pequeño que dormía en la cuna de madera, orgulloso de su primogénito.

Jamás habló de lo que había visto en la guerra más allá de las montañas ni ella preguntó. Pues la guerra era algo distante, remoto, de la que llegaban rumores o eran hombres ausentes que jamás habría de volver.

Pero que él hubiera vuelto, noche a noche, hacía menos real todo aquello de la guerra:

—He de partir de nuevo. Aquello no ha terminado. Pero siempre vendré aquí. Las noches son nuestras. Pronto esto terminará y volveré junto a ti. Para ser una familia.

Ella confiaba en él tan completamente como se entregaba a sus brazos y dejaba que las noches transcurrieran en un renovado sueño de retorno siempre cumplido. El siempre le había repetido lo mismo, todo terminarían: vencerían y entonces él volvería, para ver crecer al niño que dormía en la cuna.

Ese atardecer, para cuando venía el tiempo de la cosecha, él no volvió. Ella debió intuirlo, al ver esas manchas en el cielo, esos pájaros negros e inmensos… Esos pájaros de vuelo rasante que vomitaban extrañas gentes que gritaban en una lengua extraña y sostenían en las manos extraños palos brillantes que escupían una luz verde que quemaba y convertía en cenizas..

Había tomado a su niño en brazos, envolviéndolo en una manta, tratando de buscar cobijo entre ese caos extraño, buscando a su marido ¿dónde estaba? Allí estaba, corrió hacia él ¿qué hacía con un palo de luz? No tuvo tiempo de decirle nada… ya esos extraños atacantes de voces agudas incomprensibles los estaban rodeando. Se acurrucó contra su marido. El le murmuró al oído, como para tranquilizarla:

—Todo saldrá bien. Todo terminará bien.

La mujer se quitó la flor del pelo y la apoyó de nuevo sobre la hoja. Cerró el libro. Una lágrima se deslizó por una de sus mejillas.

Espuma sobre Miel de Caña

Gaiane Turian — 2010-06-07T01:35:37Z

Como todos los sábados, tocaba ir al supermercado. A aprovisionarme otra vez. Empujé el carrito entre las góndolas, en el recorrido habitual: lácteos, galletitas, pan, carne, verduras, café... Ha salido una nueva marca de miel de caña. Agregué el frasco al carrito. Terminé de comprar: papel higiénico, jabón en polvo, algodón...

Cansada, llegué a casa. Hambrienta. Guardé todo: unas cosas a la heladera, otras a la alacena. Miré el frasco de la nueva marca de miel de caña. Eso me dió una idea. Me decidí a untar unas tostadas con manteca. Luego les eché miel por encima: viscosa, ambarina, perfumada.

Las paredes de la cocina empezaron a ondular a mi alrededor. Tenían ese mismo brillo ámbar de la miel de caña. Me restregué los ojos.Estoy demasiado cansada, pensé. Mis manos. ¡No! ¿Qué les pasa?

No son mis manos. Son demasiado grandes, con la palma rosada. Miro mi brazo, su piel es negra!. Las venas se ven nudosas, torturadas sobre los músculos marcados. Miro mi pecho: ¿Dónde estan mis senos? ¡Han desaparecido! Acaricio un torso plano, liso, de pectorales musculados. Recorro mis caderas con las manos: son más estrechas y algo cuelga, incómodamente, entre mis piernas. Y las cubren unos pantalones ajados de tela rústica, sujetos a la cintura por una cuerda.

El rugido del mar peina el cañaveral. El sol cae, impiadoso, sobre mi piel. Funde el sudor sobre mi espalda lacerada. Mis brazos se tensan, mi mano derecha sostiene un machete y corta caña. La mano izquierda empuja las cañas cortadas, unas encimas de otras. Oigo el gemido de los tallos segados y las hojas susurran al segar una caña tras otra. Repito los movimientos, mecánicamente. Demasiado bien aprendidos. Por encima de esos pequeños sonidos, oigo la mar.

Ruge la mar embravecida, detrás del cañaveral. No puedo verla pero sé que esta allí. Sí, ese mar, ese mar que oculta la tierra de donde he venido. De donde me han arrancado con violencia, para traerme aquí, a cortar caña de azúcar. Que luego será molida en un trapiche, que empujarán más hombres y mujeres sudorosos. Todos caeremos uno tras otro, vencidos de sol a sol, mientras el amo recuenta el oro que obtiene con la caña que cortamos. Importa más cada caña que diez de nuestras vidas.

Hoy el cielo está extraordinariamente azul, sosteniendo el sol que todavía más nos quema. Pero, por oriente se alzan las nubes en una cortina oscura, tenebrosa. Y allí, sobre el cañaveral, se oye el rugir más intenso de la mar. Y la espuma blanca se levanta por sobre el cañaveral, buscando las nubes. El suelo tiembla debajo de mis pies y las nubes se precipitan hacia la mar en un torbellino.

¡Es Shangó!! ¡Sí! ¡Es Shangó y suenen los atabales, trayendo sus truenos y su lluvia!. ¡Shangó que me llevará hasta la libertad! Abro los brazos esperándole. La espuma se alza y se desploma sobre el cañaveral. Ruge la mar crecida, guiada por Shangó. Llega esa ola, enorme como diez hombres uno encima del otro...

Penetra por mis ojos, nariz, oídos, llena mi garganta, mis pulmones.

Abrí los ojos. A mi alrededor, vi los familiares azulejos amarillos. Mis pies descansaban sobre las baldosas blancas y negras. Entre ellos, yacía el frasco roto. La miel de caña formaba un pequeño lago ámbar. Mis sobacos y mi espalda sudaban, también mis cabellos se apelmazaban. Me quedé mirando el frasco. Ya no tenía hambre.

Buenos Aires,
9 de Julio 2009